* * *
Я знаю: рук не покладает
В работе мастер гробовой,
А небо все-таки сияет
Над вечною моей Москвой.
И там, где смерть клюкою черной
Стучится в нищие дворы,
Сегодня шумно и задорно
Салазки катятся с горы.
Бегут с корзиной ребятишки,
Вот стали. Бодро снег скрипит: -
И белый голубь из-под крышки
В лазурь морозную летит.
Вот - закружился над Плющихой -
Над снежным полотном реки,
А вслед ему как звонко, лихо
Несутся клики и свистки.
Мальчишки шапками махают,
Алеют лица, как морковь...
Так божества не замечают
За них пролившуюся кровь.
3 декабря 1917 - январь-февраль 1918
|